没说话。我扑到床边,握住我爸枯柴般的手,那手冰凉。“爸……” 声音哽在喉咙里。
我爸眼皮颤动了几下,极其费力地睁开一条缝。浑浊的眼珠转了转,似乎才聚焦到我脸上。
嘴唇哆嗦着,发出微弱的气音:“……回……回来了……好……”他枯瘦的手,
不知哪来的力气,反手死死攥住我的手腕,攥得我生疼。他的目光,艰难地越过我,
看向站在床尾的七叔公,带着一种近乎哀求的意味。七叔公叹了口气,慢吞吞地站起身,
走到床边一个老旧的红漆木柜前。那柜子斑驳得厉害,像用了好几辈子。他摸索了一阵,
从最底层,掏出一个东西。用一块褪色发暗的靛蓝粗布,包得严严实实。
七叔公把布包放在我爸手边。我爸看着那布包,又看向我,眼神里有种奇异的光,
像是最后的回光返照,也像是一种沉重的托付。“……观……观……” 他喉咙里嗬嗬作响,
拼尽全力也只挤出这一个模糊的音节。攥着我手腕的力道,骤然松了。那只枯瘦的手,
无力地垂落在床边,指尖距离那个靛蓝布包,只有一寸。床头的旧式闹钟,秒针咔哒一声,
跳过一个格子。屋子里死一样的寂静。我妈撕心裂肺的哭声猛地爆发出来。我的世界,
在那一刻,只剩下窗外聒噪的蝉鸣,和我妈崩溃的嚎啕。办完我爸的后事,
家里空得能听见回声。悲伤像湿透的棉袄,沉重地裹在身上。我妈整个人都木了,
常常对着我爸常坐的那把竹椅发呆。七叔公又来了。他坐在堂屋的旧竹椅上,
端着粗瓷碗喝着我妈倒的白开水,目光落在我身上。“烬烬,”他放下碗,声音低沉,
“你爸走前,最挂心的,就是‘那边’。”他指了指后山的方向。我知道那里。村子最西头,
靠近后山山脚,有一片老旧的建筑群。青砖黑瓦,飞檐翘角,隐在几棵巨大的老榕树后面。
村里人都叫它“老地方”。小时候调皮想跑进去玩,总被大人厉声呵斥拽回来,
说小孩子不能去,晦气。那地方年久失修,早荒废了,连个正经名字都没有。“老地方?
”我有些茫然,...
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